Pinté de rojo ira mi noche feliz, ahora entiendo a S, estoy leyendo su vida y no me parece ajena. Siento que S y yo somos mas que la pluma y el papel para un escritor, somos lo mismo. El odio con que escribimos/ vivimos/ pensamos nos lleva a aquerer dejar nuestros deseos con tal de aniquilar a quien nos ha hecho enfadar.
No soporto a la gente, nadie lo entiende; no quiero saber por qué me sucede esto. De nuevo sigo escribiendo cuanto lo odio, porque lo odio en verdad. Soy frío, cruel, grotesco (para muchos), busco placer y lo encuentro. Mi tristeza es profunda, mi interior es como un puta que ya no busca el dinero sino el placer de sentirse vendible, el pacer de saberse cara; mi interior busca el consuelo en Dios (la idea creada por el hombre), busca consuelo en el socio chileno que vende tiempo de globalización en la esquina del mall. Mil vidas en algunos segundo solo Miguel Ángel con su Hada Verde, me los pueden dar.
- Tinta en sangre..... . me dice la excentricidad, y solo ella conoce mis recónditos secretos.
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